Sopran

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Träumte mir in der letzten Nacht, ich müsse als Jurorin an einer Art Klagenfurt teilnehmen. Man traf sich in einem süddeutschen Herrenhaus, drei Menschen lasen Geschichten vor, drei andere hörten sie an, darunter ich. Kein Problem, ich tippte wahrscheinlich SMS oder ging mal durch den Garten, jedenfalls: Am nächsten Morgen sagten mir die Anderen, heute nämlich jetzt ging's los, Publikum, Fernsehen, und ich soll mal sagen, was ich von den Texten halte.

Dummerweise hatte ich gerade beim ersten nicht hingehört, ich fand aber noch ein Druckexemplar, das ich mit aufs Klo nehmen konnte. Entschuldigte mich mit nervösem Durchfall. Das Klo war das Gästeklo im Reiheneckhaus meiner Eltern, da hatte der Schwamm Löcher zum Rausschauen in die Außenwand gefressen.

Die Geschichte war in einer Art angepasstem Mittelhochdeutsch geschrieben, zwei Drittel waren Anmerkungen. Ich legte mir Sätze zurecht wie: "Die Stimme des Autoren ist für mich hinter dieser künstlichen Sprache nicht zu erkennen", um hinzuzusetzen: "Aber das macht vielleicht gar nichts." Den Inhalt verstand ich beim Überfliegen nicht, aber ich erspürte irgendwas zwischen der Dachsgeschichte und dem Passaukram aus dem vorletzten Klagenfurt.

Ersatzweise wollte ich erzählen, wie viele Leser ich in meinem Weblog erreiche, nämlich ca. 50 pro Tag, weil von den 100 Zugriffen ja erstmal die abgezogen werden müssen, die nur wissen wollen, was jeden Montag um 18.01 Uhr in Hessen passiert.

Und dann das Wort an Frau Radisch geben.