Sopran

Kleines Glück

Kind 2 beim Hockeyspielen zusehen.

Das Lila Röckchen trägt sie mit Fassung (oder doch eher: Todesverachtung?), wenn sie die Schalke-Mütze aufbehalten darf. Trotz galoppierender Kurzsichtigkeit weiß sie immer, wo der Ball ist.

So orientierungslos, spröde, kompromisslos, grübelnd, für sich sie oft ist, hier ist sie der Star, ihr Name hundertmal über den Platz geschrieen von den anderen Mädchen, keine neidisch auf das Eis, das der Trainer ihr für das schöne Tor spendiert. Außer den eigenen Schwestern natürlich, später.

So kommt sie vom Platz, atemlos, mit rotem Kopf, wirren Locken, blutigen Knien, glücklich. Erzählt mir, wie gut Marie gespielt hat, Johanna, Sophie und ach, eigentlich alle.

Ich bin bei diesem Eifer aber doch erleichtert, wenn sie mal keine Lust zum Training hat.

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Das Wetter ist zur Zeit kaputt, Carcassonne sei auf einmal invalide Wetterstation, vielleicht, weil der Blick dort nie weiter als 9,7 km ist, seltsamerweise aber auch nie weniger weit.
Theorie, dass 9,7 genau die Entfernung von der Cité zu Pic Nore ist, dessen Antenne man fast immer sehen oder doch wenigstens ahnen kann. Oder hat das große Unwetter heute morgen die Wetterstation zerstört?

Ich träumte, man könne von der (anders als in wirklich) sehr belebten Dorfstraße von Cenne-Monestiés die verschneiten Pyrenäen sehen. Ich zeigte den voixd été-Freunden das, die mir im letzten Sommer nicht geglaubt hatten, dass es Pyrenäen überhaupt gibt.

Während wir da standen, uns über die Schönheit des Lichtes unterhielten, rötlich, Konturen schärfend, über die Kalkgrube im Vordergrund, die auch verschneit aussah, erschien ein Schleier in der Ferne, sehr schnell näherkommend. Ich sehe, da fällt Wasser vom Himmel, kein Regen sondern ein auslaufender Himmelssee.
Ich springe in den Hauseingang, die Straße ein Fluss, noch mal raus, Wasser bis zum Bauch, ziehe zwei Mädchen heraus, eines in rot gekleidet, das unter der Wasseroberfläche treibt, ihre Freundin hat den Kopf noch oben. Filmreife Reanimation (Auswringen, Mund-zu-Nase, Husten, Spucken, Augen auf) im Hausflur.

Das ist jetzt kein toller Plot, aber als Morgenkino reichte es mir, die Augen geschlossen zu halten und kräftig zu verschlafen.

Mein rechter Arm schlief noch zehn Minuten länger.

Vierte letzte Probe

Kitsch, "Dat soll wat sein und is nix", sagte Frau S. dazu. Ich sag:
Darstellung von etwas Großem mit unzureichenden Mitteln.

n.b. wollte gerade eine Definition für Kitsch suchen, musste erst ein paar mal den Kopf auf den Schreibtisch rammen, damit mir das Wort Definition einfiel.

Anlass:
Clytus Gottwald:
Die zwei blauen Augen von meinem Schatz

Ein Mahlersches Lied eines fahrenden Gesellen für vier Chöre. Das ist Parodie. Mal ein Viertel zu viel (plötzlich auftauchende Fünfachteltakte, böse Fallen like Jetzt fahrn wir übern See, unbeholfener Einsatz der Vierchörigkeit - Versuch des Arrangeurs, der Bearbeitung eine eigene Duftmarke zu geben. Ganz schlimm, wenn Tenor 4 und Bass 1 pfeifen sollen, nur an einer Stelle, Anweisung "sehr tief pfeifen", aber e und g treffen. Wer weiß, wenn sie´s träfen...

Mahler hat so wunderbar instrumentiert, dass ich beim Hören Farben sehe. Der Erfinder des Farbfernorchesters.

Aber trotzdem: Danke, Herr Gottwald, dass ich diese Musik einmal singen darf. Die ist auch in Graustufen nicht kaputt zu kriegen. Hätte ich Horn gelernt oder Flöte, dann dürfte ich auch bunt, vielleicht. So spiele ich - mit unzureichenden Mitteln, s.o. - Fischer-Dieskau, die neununddreißig anderen sollen mein Orchester sein. Ok, SO hat das dann was von Karaoke, aber zumindest tief empfunden.

So singe ich mit Ruth allein im Sopran 1, das macht Spaß und brachte Ruth das vermutlich erste und uns beiden das vermutlich letzte Lob des scheidenden Chorleiters ein. Süßes Schülerinnengefühl. Ich packe es ein für schlechtere Zeiten, wer weiß, ob der Neue uns Alte noch zu schätzen weiß. In anderen Chören singen inzwischen auffällig viele blutjunge Soprane mit langen blonden Haaren und Beinen.

Mist

ausgequakt
vielleicht nächstes Jahr